"All’universo che non finisce, alla voce del silenzio, al senza nome, alla divina compagnia, grazie e grazie."

Chandra Candiani

E così l'estate più calda di tutti i tempi conosciuti è arrivata. La temevo dal 2003, quando quella prima torrida stagione ci aveva colto di sorpresa facendoci sentire, come spesso accade, piccolissimi e indifesi davanti a quello che la natura, che come la carta della Giustizia osserva sovrana tenendo nella mano destra una spada e nella sinistra una bilancia, può fare.

Non sono un animale da caldo estremo. Io col caldo estremo mi nascondo. Il mio studio in semiombra, i ventilatori sul soffitto accesi  (che seccano i colori), ascolto la gioia chiassosa delle cicale che comunque mi inonda, perché se io mi difendo come posso, almeno loro sono nella completezza che le ha create e volute proprio così.

Avete mai trovato un'ala di cicala? Quel prodigio di filigrana ricamata che ti fa pensare che le cicale siano imparentate strette con le fate?

Dopo il crepuscolo, esco. Silenziosa scendo in giardino.
Qualche giorno fa sono venuti a tagliare alcuni rami che erano diventati troppo alti, sporgenti, pericolosi.
Ogni taglio di rami lo prendo come una tragedia personale. Per giorni non posso guardare gli alberi nudi e chiedo loro mille volte scusa.
Così di sera li raggiungo, accarezzo piano il tronco.
«Mi dispiace», dico.
Rispondono muti, nel mio cuore: «Non prendertela, è nella nostra natura farci tagliare. Torneremo, aspettaci».

Risalendo verso casa guardo il cielo. Potrei passare ore così, a naso in su.
Durante tutta questa estate ho intessuto una solida storia d'amore con i rondoni.
Ci siamo parlati ogni sera, ci siamo fatti promesse - le mie mute, le loro gridate mentre giravano  nel cielo pieni di folle purissima energia vitale.
«Vi affido questo segreto, portatelo con voi”, chiedevo.
«Sì!» Rispondevano loro.
«Vi affido questa intenzione, portatela con voi», sussurravo.
«Sì!” Rispondevano.
«Vi affido questa pena, portatela con voi».
«Stanne certa!» Gridavano.
«Portate con voi anche queste benedizioni” dicevo muta.
«Lo faremo! Siamo pazzi, lo sai, pazzi completamente, puoi fidarti di questo».
«Lo so».

Da infiniti che erano fino a una settimana fa, hanno iniziato a essere sempre meno, una sera dopo l'altra.
Quattro giorni fa una ventina. Dieci, il giorno dopo.
Poi cinque. Poi uno. Uno solo che sfrecciava altissimo.
Finché ieri sera ho contemplato il cielo vuoto.
Partiti - i rondoni sono i primi a emigrare verso Sud. Già a metà Luglio fanno rotta verso l'Africa.

«Non ti senti solo adesso senza di loro?» ho chiesto al cielo.
«No, figlia», ha risposto. «Ci sono ancora. Non puoi vederli, ma sono ancora in me. Volano in me verso il loro inverno. Occorre uno sguardo altissimo per  scorgerli. Sostituiscilo con la fiducia».
«Grazie, lo farò.»
Così dicendo sono rientrata in casa mentre lui si faceva rosa e indaco.

Bene. Siamo arrivati alla fine di queste notizie estive. Spero di averti
tenuto compagnia con questo mio bollettino che narra di torridi giorni, rami tagliati e rondoni.
La natura è la mia più grande ispiratrice. Il dialogo tra visibile e invisibile muove i miei fili.

E a te che leggi, "grazie e grazie".

I dipinti che hanno accompagnato questo bollettino estivo appartengono alla serie "Fiorire".

Il primo di loro e gli ultimi tre sono ancora in attesa di trovare (perché sono loro che trovano) colei o colui sono destinati.
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